Herzlich willkommen
Schon wieder Intro oder was? Yeah
Du Bitch, yeah
Über gestapeltem Cash noch mehr gestapeltes Cash
Frederic, geh, stapel das Cash
Und bring das Tafelgedeck für das Abendbankett
Sonst könntest du glatt draufgehen, wie auf mei'm Marmorparkett
Hallo Deutschland, mir geht's gar nicht mal schlecht
Ich war turned off vom Game, hielt mich paar Jahre bedeckt
Flanierte an Schwanenseeflächen, mein Tagesgeschäft
Bestand zu lang aus Touren und Taxis wie 'n Adelsgeschlecht
Ich war lang zurückgezogen wie 'n Flitzebogen
Nix los, bloß Kids an der Spitze oben
Daddy ist back, ich erzieh diese Missgeburten
Blick drohend, strenge Vatermiene wie Pizzaboten
Kid, Rap ist heute Nebenprofit
Trotzdem ein Tape nach altem Muster, das dein' Schädel durchsiebt
Wieder Jayjo-Musik, der alte Stereotyp
Der durch Atmosphäre glänzt wie ein Meteorit
Du bist der Sohn einer Hure
Du behauptest, deine Mutter sei 'ne Lady, ach so, nein, 'ne Hure
Auch ihr Sohn eine Hure
Sie fragt: "Boss, was machst du da?" Na, ich schlag auf dein' Sohn ein, du Hure
In mei'm Schloss erhellt der Mondschein die Flure
Sucht der Butler mich, folgt er auf allen Vieren den koksweißen Spuren
Tritt aufgeschreckt herein, mit staubbedecktem Mic
Und sagt: "Schluss, Boss, mit Tennis, Golf und Bootsreisetouren
Draußen fordern sie Zerberste, doch das Land ma'
Im Ernst, ich fand den Vorschlag Hammer, wie in 'ner Werkzeugvorratskammer
Schrieb bei Kerzenleuchterflamme paar perverse Flows, zerberste Hoes
Der Boss wird höchstens gegenüber Schmerzen toleranter
Deine ehrenlose Mama, die für Guthaben ackert
Bläst im schäbigen Bordell, an den ein Buchstabe flackert
Ich mach Blutbadmassaker, Sturmwetteraction
Hurentöchter durchlöchern wie ein Durstlöscherpäckchen
Lass die Wurfmesser treffen, ein Schlag, es folgen Drehkicks
Harte Combinations, wie mein Zahlenschloss am Safe, Kid
Das ist Mafiaboss-Ästhetik, Labrador im Käfig
Melancholisch Mula in der Abendsonne zählen
Immer noch Straßenapotheker, immer noch King in der Street
Immer noch Finger im Spiel wie der Zahnarzt von The Game
Immer noch Punks auf Distanz halten wie Dragunow-Gewehre
Sonst tanzen sie auf der Nase rum wie Party-Hoes bei Raves
Ich verlass mich oft im Leben auf Kalashnikova-Regen
Statt auf Spasten, die nur reden, ich verachte eure Szene
Yo, mein Name ist Kollegah, ich bin hobbymäßig Pusher
Lese Tolstoj im Rolls-Royce und ficke deine Mutter (Bitch)
Diese Rapper und ihren Modemarkenfetisch
Check ich leider wenig wie die Cops mein Drogenfachchinesisch
Ich komm rotlichtpatenmäßig, dominante Gestik
Und die Vögel knicken schneller ein als Origamischwäne
Du machst Club-Hits für kleine Kinder
Ich stech dir auf die Brust mit dem Zeigefinger, Schluss mit der Scheiße, Spinner
Rap kann jeder Vollidiot der sich 'ne Roli holt
Auf einmal kommen unbekannte Schwänze aus ihren Löchern, Glory Holes
Zuhältertape, wenn ich ankomm mit Uzi
Gibt es blutige Fäden wie bei dei'm Tampon, du Pussy
Wieder typisches Ratata, lyrisches Massaker
Der Rest macht nur Fake-Streams, wie mein künstlicher Wasserfall
Lass das Blut spritzen wie bei purpurne Flüsse
Dann kurz den Flur durchwischen und die Blutspuren vernichten
(Und dann?) ja nix, des Bosses Hoodkurzgeschichten
Sind wie sein Luxusuhrenwristband, da wir ruckzuck durchgegriffen
Kid, neuer Murder Case
Tick Purple Haze, dass das Hirn wegbläst wie Kurt Cobain
Unterm Shirt AKs, schick im Rotlicht dein Girl raus
Da heißt's "Blowen bis zum Burnout" wie bei Birthday-Cakes (ey)
Back in alter Zuhältermanier
OG, doch so fresh, als wär ich Rookie of the Year
Mach nicht auf Zeugticker, Kid, du bist ein freundlicher Jointkiffer
Bitch, der Boss ist back wie die 90er
Skyline scheint auf die City
Hustle bis zum Tod, so wie Nipsey
Big Dreams und der Kreis bleibt klein
Entweder gibt dein Feind klein bei oder du fickst ihn
Irgendwann ist es vorbei, vorbei
Für Gangster ist der Tod prophezeit
Doch es ist noch nicht vorbei, vorbei
Solang das Redlight scheint auf die TEC-9
