Las manos de mi madre

parecen pajaros en el aire

historias de cocina

entre sus alas heridas

de hambre.

Las manos de mi madre

saben que ocurre

por las mañanas

cuando amasa la vida

hornos de barro

pan de esperanza.

Las manos de mi madre

llegan al patio desde temprano

todo se vuelve fiesta

cuando ellas vuelan

junto a otros pajaros

junto a los pajaros

que aman la vida

y la construyen con los trabajos

arde la leña, harina y barro

lo cotidiano

se vuelve magico.

Las manos de mi madre

me representan un cielo abierto

y un recuerdo añorado

trapos calientes en los inviernos

Ellas se brindan calidas

nobles, sinceras, limpias de todo

¿como seran las manos

del que las mueve

gracias al odio?

Las manos de mi madre

llegan al patio desde temprano

todo se vuelve fiesta

cuando ellas vuelan

junto a otros pajaros

junto a los pajaros

que aman la vida

y la construyen con los trabajos

arde la leña, harina y barro

lo cotidiano

se vuelve magico.

Se vuelve magico OOoooo.....