Назавтра этот цветок непременно увянет.

Это утро не знает о прошлой ночи.

Это платье на мне сегодня красиво,

Будто сшил его для меня не портной, а зодчий.

Я хочу нравиться тебе, потому что утро,

И эти вишни цветут белоснежным цветом.

Я проснулась сегодня под звон колокольный,

И это, кажется мне, неплохая примета.

А завтра будет июль, а быть может, август…

Какая разница, как называть разлуку.

Белый пух на проспектах, как белый саван,

Застилает глаза мне и вяжет руки.

Купола над Москвой разрывают небо,

Я почти не дышу, дожидаясь встречи.

Эти вишни в цвету не запомнят лица.

Я хочу нравиться тебе, потому что вечер.

Такая боль, что уже не расслышать песню.

И слова, рассыпаясь, становятся пылью.

Сквозь горячий асфальт прорастает клевер,

Сквозь эту боль меж лопаток режутся крылья.

Я хочу нравиться тебе, потому что лето.

Падает снег, это вишни цветки роняют.

Где-то там далеко твоя сигарета,

Как ночной светлячок, для меня мерцает.