Мадонна, мне конец, Святая Дева, я пропала,

Людовик мой, глупец, но не обманешь кардинала.

Опять в чужом белье копался Ришелье

И с ужасом гляжу в грядущий день я:

Спасти не может ложь и правда - острый нож,

Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья...

А Лондон глух и нем, и ждать известий нет причины.

Ах, этот Бекингем, и он такой, как все мужчины...

Надежды никакой и вижу я с тоской

Вокруг одну вражду под маской лести...

Умру во цвете лет, испанка я, иль нет,

А для испанки что дороже чести!?