Un vecchio e un bambino

si preser per mano

e andarono insieme incontro alla sera

la polvere rossa si alzava lontano

il sole brillava di luce non vera.

Immensa pianura sembrava arrivare

fin dove l'occhio di un

uomo poteva guardare

e tutto di intorno, non c'era nessuno

solo il tetro contorno di torri di fumo.

I due camminavano e il giorno cadeva

il vecchio parlava, e piano piangeva.

Con l'anima assente,

con gli occhi bagnati

seguiva il ricordo dei miti passati.

I vecchi subiscon le ingiuria degli anni

non sanno distinguere il vero dai sogni.

I vecchi non sanno nel loro pensiero

distinguer nei sogni, il falso dal vero.

Il vecchio diceva guardando lontano:

"Immagina questo coperto di grano.

Immagina i frutti, immagina i fiori

e pensa alle voci, e pensa ai colori.

In questa pianura, fin dove si perde

crescevano gli alberi e tutto era verde.

Cadeva la pioggia, segnavano i soli

il ritmo dell'uomo e delle stagioni".

Il bimbo distette lo

sguardo, era triste.

Gli occhi guardavano cose mai viste.

E poi disse al vecchio

con voce sognante:

"Mi piaccion le fiabe.

Raccontane altre...".

BY ICREW ANDREA