La Bohemia

La bohemia

Bohemia de París,

alegre, loca y gris,

de un tiempo ya pasado,

en donde en un desván,

con traje de Can-Can

posabas para mí.

Y yo con devoción

pintaba con pasión

tu cuerpo fatigado

hasta el amanecer,

a veces sin comer

y siempre sin dormir .

La bohemia, la bohemia

era el amor, felicidad.

La bohemia, la bohemia

era una flor de nuestra edad.

Debajo de un quinqué,

la mesa del café

feliz nos reunía

hablando sin cesar

soñando con llegar

la gloria conseguir.

Y cuando algún pintor

hallaba un comprador

y un lienzo le vendía,

solíamos gritar

con él y pasear

alegres por París.

La bohemia, la bohemia

era jugar, te vi y te amé.

La bohemia, la bohemia,

yo junto a ti triunfar podré.

Teníamos salud,

sonrisa, juventud

y nada en los bolsillos.

Con frío, con calor,

el mismo buen humor

bailaba en nuestra sed.

Luchando siempre igual

con hambre hasta el final

hacíamos castillos

y el ansia de vivir

nos hizo resistir

y no desfallecer.

La bohemia, la bohemia

era mirar amanecer.

La bohemia, la bohemia

era soñar con un querer.

Hoy regresé a París,

crucé su niebla gris,

lo encontré cambiado.

Las lilas ya no están,

ni suben al desván

moradas de pasión.

Soñando como ayer

rondé por mi taller,

más ya lo han derrumbado

y han puesto en su lugar

abajo un café-bar

y arriba una pensión.

La bohemia, la bohemia

que yo viví, su luz perdió.

La bohemia, la bohemia

era una flor y al fin murió...