Det är Stress, mannen
En utsliten basketboll en utsliten basketkorg
Para jok, smuggelsprit, snutsirener, gatuvåld
Välkommen till gatugränder, folket är från alla länder
Är över 20 pers – jag lovar dig att aina vänder
Och vi har heinekenflaskor, grillat lamm och ris med curry
Och vi har brännhet bbq hassad och chimichurri
Alla här har suttit mannen
Alla här har gaddningarna på armarna
Vissa med metall innanför brallorna
Det är bruna gram, pizzakanter utan skam
Vissla katter, tanken klippte banken
Haschen slakta alla rizzlapapper
Guzzar här med värsta götsen, hetare än mellanöstern
Juni haffla huvudstaden skriker tills jag tappar rösten
Ett parabolparadis mannen, tre sträck på alla kläder
Dalens allé ser ut som ett motherfucking träningsläger
Guzzarna är första klass, inte dom som duckar bazz
Shotgun i araban, den kostar några hundra lax
Stress kickar beatsen, en rocknation lurar g′s
Till Hagalund hur många nollor det än slutar med
Ta oss från gatan men gatan sitter kvar jag svär
Industribitch [...], det är så inte jag det där
Men jag har fastnat allt för mycket bakom taggtråd
Men jag har trampat allt för mycket på en rastgård
Staten skapa hatet som brinner i mitt bröst
Så jag kommer skrika på dem tills jag tappar min röst
Jag står och duckar för en blåljussnutsiren
Hörde shunon blev just skjuten i sitt ben
Vem bryr sig, inte mitt problem
Jag har mitt eget kors att bära
Askan faller ner precis änglar
I mitt kvarter handlar allt om pengar
Upp eller ner, jag svär man längtar
Pallar inte leva på knäna
You gotta keep it under down low
Aina spanar på varenda fucking show
Grabbarna vet att det är hett där vi går
(Yo, blunda och de rullar upp – bow bow bow)
