Словно птица, потерявшая птенца,

По объятому войной бродила краю,

Исходила от конца и до конца,

Сбила ноги: «Где сыночек мой, кто знает? »

Но не значился убитым её сын,

И не числился он в без вести пропавших.

Ковыли секли по ноженькам босым,

От ветров шатало, порохом пропахших.

Ни комбат ей не помог, ни военком.

Чёрной тенью от рассвета до заката

Шла она через посты, и в каждый дом

Мать стучалась: не встречал ли кто солдата?

Фотографию потёртую одну

Всем показывала: вот он, мой сыночек.

Может, где у вас находится в плену,

Может, видел кто, да рассказать не хочет?

Где ж головушку пришлось ему сложить? –

Всё ждала, искала, но – не доискалась.

Не нашёлся сын. А мать устала жить,

У неё для жизни силы не осталось.

Вдруг вернула сына алчная война,

А ему навстречу – траурные звуки:

Это мама умерла твоя, она

Не смогла с тобою вынести разлуки.

«Мама, мама! – взмыло выше тополей. –

Что ж меня ты не встречаешь у крылечка? »

Недождавшихся помянем матерей

И сынов, ушедших из дому навечно…

Недождавшихся помянем матерей

И сынов, ушедших из дому навечно…