Как это ни странно,

Ты сама всё знаешь:

Поздно или рано,

Но он совсем уйдёт.

Рано или поздно,

Разве угадаешь…

Он живёт, как пишет,

Кто ж его поймёт?

Он уйдёт под утро,

Чтобы не прощаться.

Если, вдруг, проснёшься —

Даже не зови…

Он ещё раз двадцать

Будет возвращаться,

И напишет двадцать

Песен о любви.

Он ещё раз двадцать

Будет возвращаться,

И напишет двадцать

Песен о любви.

А потом — забудет,

Если не сопьётся…

Будет пусть, что будет,

Пусть сто лет пройдёт…

Но, седьмого марта

Он к тебе вернётся,

В следующей жизни,

И больше не уйдёт!

Знай, седьмого марта

В следующей жизни,

Он к тебе вернётся,

И больше не уйдёт!

Он откроет двери,

Скрипнут половицы…

Так, порою, верить

Хочется в обман…

Вот из обычной песни,

В общем — небылицы,

Вышел, как ни странно,

Наш с тобой роман!

Из обычной песни,

Да, просто — небылицы,

Вышел, как ни странно,

Наш с тобой роман!

Как это ни странно,

Ты сама всё знаешь…