Um homem na estrada recomeça sua vida.
Sua finalidade: a sua liberdade.
Que foi perdida, subtraída;
e quer provar a si mesmo
que realmente mudou,
que se recuperou e quer
viver em paz, não olhar
para trás, dizer ao crime: nunca mais!
Pois sua infância não foi
um mar de rosas, não.
Na Febem, lembranças dolorosas, então.
Sim, ganhar dinheiro, ficar rico, enfim.
Muitos morreram sim,
sonhando alto assim,
me digam quem é feliz,
quem não se desespera, vendo
nascer seu filho no berço da miséria.
Um lugar onde só tinham como atração,
o bar e o candomblé
pra se tomar a benção.
Esse é o palco da história
que por mim será contada.
...um homem na estrada.
Equilibrado num barranco um
cômodo mal acabado e sujo,
porém, seu único lar, seu bem e seu
refúgio.
Um cheiro horrível de esgoto no quintal,
por cima ou por baixo,
se chover será fatal.
Um pedaço do inferno,
aqui é onde eu estou.
Até o IBGE passou aqui
e nunca mais voltou.
Numerou os barracos, fez
uma pá de perguntas.
Logo depois esqueceram, filha da puta!
Acharam uma mina morta e estuprada,
deviam estar com muita raiva.
"Mano, quanta paulada!".
Estava irreconhecível,
o rosto desfigurado.
Deu meia noite e o
corpo ainda estava lá,
coberto com lençol,
ressecado pelo sol, jogado.
O IML estava só dez horas atrasado.
Sim, ganhar dinheiro, ficar rico, enfim,
quero que meu filho nem se lembre daqui,
tenha uma vida segura.
Não quero que ele cresça
com um "oitão" na cintura
e uma "PT" na cabeça.
E o resto da madrugada
sem dormir, ele pensa
o que fazer para sair dessa situação.
Desempregado então.
Com má reputação.
Viveu na detenção.
Ninguém confia não.
...e a vida desse homem
para sempre foi danificada.
Um homem na estrada...
Um homem na estrada..
Amanhece mais um dia e
tudo é exatamente igual.
Calor insuportável, 28 graus.
Faltou água, já é rotina, monotonia,
não tem prazo pra voltar, hã!
já fazem cinco dias.
São dez horas, a rua está agitada,
uma ambulância foi chamada
com extrema urgência.
Loucura, violência exagerado.
Estourou a própria mãe,
estava embriagado.
Mas bem antes da ressaca
ele foi julgado.
Arrastado pela rua o pobre do elemento,
o inevitável linchamento, imaginem só!
Ele ficou bem feio, não tiveram dó.
Os ricos fazem campanha contra as drogas
e falam sobre o poder destrutivo dela.
Por outro lado promovem
e ganham muito dinheiro
com o álcool que é vendido na favela.
Empapuçado ele sai, vai dar um rolê.
Não acredita no que vê,
não daquela maneira,
crianças, gatos, cachorros
disputam palmo a palmo seu café
da manhã na lateral da feira,
Molecada sem futuro, eu já consigo
ver, só vão na escola pra comer,
Apenas nada mais, como é que vão
aprender sem incentivo de alguém,
sem orgulho e sem respeito,
sem saúde e sem paz.
Um mano meu tava ganhando um dinheiro,
tinha comprado um carro,
até rolex tinha!
Foi fuzilado a queima roupa no colégio,
abastecendo a playboyzada de farinha,
Ficou famoso, virou notícia,
rendeu dinheiro aos jornais,
ham!, cartaz à policia
Vinte anos de idade, alcançou
os primeiros lugares...
super-star do notícias populares!
Uma semana depois chegou o crack,
gente rica por trás, diretoria.
Aqui, periferia, miséria de sobra.
Um salário por dia
garante a mão-de-obra.
A clientela tem grana e compra bem,
tudo em casa, costa quente de sócio.
A playboyzada muito louca até os ossos!
Vender droga por aqui, grande negócio.
Sim, ganhar dinheiro ficar rico enfim,
Quero um futuro melhor,
não quero morrer assim,
num necrotério qualquer, um
indigente, sem nome e sem nada,
o homem na estrada.
Assaltos na redondeza
levantaram suspeitas,
logo acusaram favela para variar,
E o boato que corre é que esse
homem está, com o seu nome
lá na lista dos suspeitos,
pregada na parede do bar.
A noite chega e o clima estranho no ar,
e ele sem desconfiar de nada,
vai dormir tranqüilamente,
mas na calada caguentaram
seus antecedentes,
como se fosse uma doença incurável,
no seu braço a tatuagem, DVC,
uma passagem, 157 na lei...
No seu lado não tem mais ninguém.
A Justiça Criminal é implacável.
Tiram sua liberdade, família e moral.
Mesmo longe do sistema carcerário, te
chamarão para sempre de ex presidiário.
Não confio na polícia, raça do caralho.
Se eles me acham baleado na calçada,
chutam minha cara e cospem em mim é..
eu sangraria até a morte...
Já era, um abraço!.
Por isso a minha
segurança eu mesmo faço.
É madrugada, parece estar tudo normal.
Mas esse homem desperta, pressentindo
o mal, muito cachorro latindo.
Ele acorda ouvindo barulho de
carro e passos no quintal.
A vizinhança está calada e
insegura, premeditando o
final que já conhecem bem.
Na madrugada da favela não
existem leis, talvez a lei do
silêncio, a lei do cão talvez.
Vão invadir o seu barraco, é a polícia!
Vieram pra arregaçar, cheios
de ódio e malícia, filhos da
puta, comedores de carniça!
Já deram minha sentença e eu
nem tava na "treta", não são
poucos e já vieram muito loucos.
Matar na crocodilagem, não vão
perder viagem, quinze caras lá fora,
diversos calibres, e eu apenas
com uma "treze tiros" automática.
Sou eu mesmo e eu, meu
deus e o meu orixá.
No primeiro barulho, eu vou atirar.
Se eles me pegam, meu filho fica
sem ninguém, e o que eles querem:
mais um "pretinho" na febem.
Sim, ganhar dinheiro ficar rico
enfim, a gente sonha a vida inteira
e só acorda no fim, minha verdade
foi outra, não dá mais tempo
pra nada...
