En el extremo de la calle

la florista se emborracha con Legui

y la ciudad la mambea un instante

y la devuelve en su silla.

Todos estos años de gente,

todos estos años de gente.

Frente a los vidrios de un banco

un anciano desfallece sin nombre

los pordioseros lo reclaman

desde un pozo en el aire de Ezeiza.

Todos estos años de gente,

todos estos años de gente.

Hay un tinglado inconcluso

donde moran dos bolitas ilegales pero limpios

y entre las lluvias y los falcon

ya no viven ni adentro ni afuera.

Todos estos años de gente,

todos estos años de gente.