Небеса на коне,

на осеннем параде,

месят тесто из тех,

кто представлен к награде.

А по ящику врут о войне.

Я живу на весах

в это качество года.

Моя песня, конечно,

дождливого рода.

Моя песня не спета...

и не одета.

Моя песня - ответ

письмам Анны и Лизы.

Брызги ветра висят

на промокших карнизах,

собрала их губами весна...

И исчезла она.

Я с бедой на плечах

доползу до дороги.

Умереть - ничего,

если выпить немного.

Но мешает уйти от тебя...

наше я.

Где опасность и бред -

там живые могилы.

Нас за верность и хлеб

поднимают на вилы.

Этой осенью платим за свет.

Пляшем на виражах,

повороты веками.

И никому нет конца,

даже тем, кто не снами.

Наша песня с тобой

в облаках.

И пока ничего,

ничего не случилось.

Я вчера еще помнил,

что жизнь мне приснилась.

Этой осенью стала она.

И если вокруг -

одно лихо,

и если кругом -

слишком тонко,

люби всех нас,

Господи, тихо.

Люби всех нас,

Господи, громко.

Иногда наша жизнь

зарастает цветами.

Это значит, мой друг,

он прошел между нами.

Но увидеть Его

не легко.

И если вокруг -

одно лихо,

и привычное нам -

слишком тонко,

люби всех нас,

Господи, тихо.

Люби всех нас,

Господи, громко.

Люби всех нас,

Господи, тихо.

Люби всех нас,

Господи