Masz tu uliczny hardcore i wiesz już co jest 5

Możesz nie wierzyć w życie, my nie wierzymy w śmierć

Jak chcesz to leć ponad poziom chodnika

Lecz życzę Ci chłopaku byś ścierwa już nie tykał

Chada, Sobota - spływa po nas krytyka

Od zawsze u dzieciaków i w sercach i głośnikach

Jestem zepsuty - potwierdza to liryka

Wyszło na to kochanie, że źle wybrałaś typa

Ciągle oddycham, na życie mam apetyt

A z nami skurwysynu te najlepsze kobiety

One to wiedzą, że nawijamy z piekła

I nie chcą liczyć w sentymentach, lecz w centymetrach

Zakańczam spektakl, to kurwa koniec

Pierdole te docinki i złośliwe ironie

Na mikrofonie wjeżdżamy na twój rejon

Rap dedykuje ludziom, dealerom i złodziejom

Na tych osiedlach ulica zbiera żniwo

To tu mam swoich ludzi, co wciąż idą na żywioł

Mówię o typach, na których codzień liczę

Nie jakieś kurwy w stylu ′nadstaw drugi policzek'

Prawdziwe życie, nie teatr marionetek

To tu dzieciaki kradną i wąchają tą fetę

Otwórz gazetę i uważnie poczytaj

Sporo się o nas dowiesz w policyjnych kronikach

Serdecznie witam, nie pytaj mnie dlaczego

Choć teraz się uśmiecham, wzrok mówi co innego

To kurwa koniec, podpalam wszystko w pizdu

Kurtyna prawdy spada, my pełni optymizmu

Idziemy przez te zgliszcza, a moje serce krwawi

Wciąż na krawędzi wojny - mogę przyjść i cię zabić

Bóg błogosławi, my ciągle po swojemu

Nie dziewięćdziesiąt dziewięć, lecz tysiące problemów

Znów uliczny projekt - Sobota, Chada

Dla ciebie to koniec, już puls sobie badasz

Jeśli nas nadasz, kurwo Ci biada

Upadasz, nigdzie się nie poukładasz

Więc zważ co gadasz kolo i komu

Bo psychofana możesz mieć w domu

Będzie żenada i zamiast ci pomóc

To tylko ziomuś wpędzi cię do grobu

Rzucam na bit znowu i znowu

To przystwarza mi kolejnych wrogów

Jeden z nałogów, któremu dam upust

Strzelam do twych Bogów, już czuć odór trupów

Stuku, puku, akuku. Zdziwione?

To napad, nie sapać i nie tym tonem

W górę ręce, chcę widzieć wszystkie dłonie

Kto nie jest z nami z tym koniec!