Uno se cree

que nos mató

el tiempo y la ausencia.

Pero su tren

vendió boleto

de ida y vuelta.

Son aquellas

pequeñas cosas

que nos dejó

un tiempo de rosas

en un rincón

en un papel

o en un cajón.

Como un ladrón

te acechan detrás

de la puerta.

Te tienen tan

a su merced

como hojas muertas

que el viento

arrastra allá o aquí

que te sonríen tristes

y nos hacen que

lloremos cuando

nadie nos ve.